Amanecer

Ellos caminan en otro lugar. A veces sus cuerpos  chocan, se tocan las manos, se miran,  se acarician, ríen y se alejan. Vuelven a acercarse como si aún buscaran su ritmo.  Los persigue un sol naranja. El, que nunca deja de pensar; piensa que sentirse así de cálido y tembloroso es por motivo de ese astro indiferente que brilla a la distancia. Está claro que es el sol, que en ese lugar brilla diferente.

Pero no es el sol. Es el miedo. Tengo miedo dice.

Ella contesta: yo también tengo miedo. Su voz es clara y nítida, porque es sincera.  No hace falta decir mucho más, pero ella dice; todavía estamos a tiempo de parar. Él se queda mudo porque está encerrado en una repentina angustia. No sabe cómo parar el corazón porque no sabe tampoco cómo parar el viento, la marea o un volcán.

No dicen más nada. Se abrazan enfrentados pero ella voltea sin salirse del abrazo, dejando el cuello desnudo bajo la luz de la tarde. El extiende un dedo hacia ella, que toca la piel justo debajo de la oreja. Ella se eriza. Los pequeños puntos en la piel se mueven. Son erizos diminutos, casi invisibles que se desprenden de ella en ese momento y caminan hasta él.  Pinchan su dedo abriéndose un espacio entre la piel, la carne, los huesos. Se meten en fila ordenados, uno detrás de otro. Circulan el torrente sanguíneo en dirección contraria al bombeo de la sangre. Se dispersan por el sistema circulatorio y llegan al esternón.  Pinchan. Siguen pinchando. Ahora él tiene un nuevo miedo: que aniden ahí, empotrados en sus venas. 

Declinación

Voy a renunciar al número que se adjunta a mi nombre, al número, al nombre. Detrás de la delgada línea que separa lo que hay acá de lo que hay mas allá, saltando la profunda grieta del hastío; allá donde el azul es mas azul y el eco mas eco, no hay nombre que sea mas que nombre. De la simplicidad de la boca no salen corbatas ni bocinas, ni vomito ni tictac o remedio que cure la enfermedad que causó el remedio. No gracias, esta calle ya no desemboca hacia el lugar donde me dirijo. No señor, no me da lo mimo ninguna de las cosas que tiene para ofrecerme. No señora, no soy yo el que la escuchará despotricar a la noche. No señorita, prefiero dejar mi cama y las promesas vacías. Aquí ya no hay sonido que aturda o luz tan cegadora, ni palabra que corroa . Es el momento que existe en el momento que la línea deja de ser punto y el punto deja de ser tinta para volver a ser trama y línea y otra vez punto.

Distorsión

 te Te escucho de lejos… Casi como el que pone la radio de fondo y se va a la habitación contigua  solo para distinguir los ruidos. Yo no sé si quiero escuchar. Entre nosotros hay una cortina difuminada, te escucho con eco, te veo fuera de foco. No sabría decir el momento exacto; no fue un clic, no fue una caída ni un golpe, no se escuchó el derrumbe, ni los gritos, ni la bomba. Se fue haciendo costumbre. Antes siempre prestaba atención. Después empecé a separarme con pasos pequeños. Me saqué el vestido, el pretexto,  desabotoné las excusas; dejé de caminar en bucles. No volví a peinar las convenciones, sin el tiempo ni la conducta, dejé  de escuchar las aprensiones que llegaban de tu lado.

No fue mucho más tarde cuando empecé a desaparecer. Creo que fue la voz, esa que siempre me dicta sentencias, esa que no se calla nunca. Me fue poniendo la mano en el hombro, los brazos sobre la espalda, su presión en la columna, su peso sobre mi existencia. “Anda. Seguí. Ándate a otro lado”.

Creo en irme. Creo que inclusive mi completa aniquilación no sería un salvoconducto. Es solo el cuerpo que corre, es la carne que asusta. Son los objetos, tan duros, tan inertes. Es la dureza de los compuestos que componen más compuestos, constructos, sociedades, habitáculos, hábitos y costumbres. Es la fragilidad de las relaciones que se desnutren hasta ser piel y hueso. Me ausento de la desnutrición, de los gritos de auxilio, de las súplicas de atención. Me ausento de la palabra y el concepto, del pecado y de la culpa. Escucho todo como el ruido de fondo, cada vez más distante.

Slow Motion

De ahora en más, voy a filmarte todo el tiempo. Primero voy a decirte que tengo miedo a la muerte, que no quiero morir de soledad. Que es más seguro perdurar todo.  Que hay algo de intangible en lo cotidiano que tiene tintes de eterno.  Que se descubrió fehacientemente que los recuerdos son pocos y la vida es mucha, algo por el estilo… Que es el momento el que compone todo, que tengo miedo a dejar de lado un tinte, una nota. Que Blablabla.

Voy a mentirte un poco, de alguna manera modesta.  Voy a hablarte de una  molestia interna, de algo así como una paranoia vieja a olvidarme. No voy a decirte que es a la noche cuando me aguijonea, cuando no estás. No voy a nombrar ni cerca  tu ausencia. No voy a decirte que voy a filmar para volver a verte cuando no estás. Ni menos, que voy a verte en cámara lenta, así mi ilusión dura más.

Imaginación

              Por momentos, la realidad es MUCHO mejor que cualquier cosa que  imagino.

 

Transformación

«Son cosas chiquitas. No acaban con la pobreza, no nos sacan del subdesarrollo, no socializan los medios de producción y de cambio, no expropian las cuevas de Alí Babá. Pero quizá desencadenen la alegría de hacer, y la traduzcan en actos. Y al fin y al cabo, actuar sobre la realidad y cambiarla, aunque sea un poquito, es la única man …era de probar que la realidad es transformable»…

Eduardo Galeano

Sensación

Iré cuando la tarde cante, azul, en verano, herido por el trigo, a pisar la pradera; Soñador sentiré su frescor en mis plantas y dejaré que el viento me bañe la cabeza.

Sin hablar, sin pensar, iré por los senderos: pero el amor sin límites me crecerá en el alma. Me iré lejos, dichoso, como con una chica, por los campos, tan lejos como el gitano vaga.

 

Arthur Rimbaud.

Identificación

Sí, soy yo mismo, tal cual resulté de todo, especie de accesorio o repuesto propio, alrededores irregulares de mi emoción sincera, soy yo aquí en mi, soy yo.

Cuanto fui, cuanto no fui, todo eso soy. Cuanto quise, cuanto no quise, todo eso me forma. Cuanto amé o dejé de amar es la misma nostalgia en mí.

Y al mismo tiempo la impresión un poco inconsecuente, como de un sueño formado de realidades mixtas…

(50) Fernando Pessoa

Conjunción

‎»Ella es el verde y yo el azul.
Y cuando estamos azul sobre verde
somos la tierra y el cielo,
porque ella es la ofrenda fértil
y yo soy los vientos con tormentas y soles;
porque ella es la risa, el pan, la tierra
y yo la senda de los pajaros, el cielo.
Y así, durante el verde bajo el azul,
durante el azul sobre el verde,
somos el mundo»

Verde y Azul. Pedro Mairal.

Canción

…See, see how she dances
With that cigarette
In her hand

And she, she romances
Everybody
That she can

She, brings the line
and Catches me, again

In Life, I’ve seen some wonders
I played my stupid games with you
Sing to me like i know you can
Or go where I be

She knits a snare, and catches me
Again

I guess, you know, to keep on, dancin’

Like i know you can…